E o grito ecoou:

 

-Pensaria em você se não fosse tão egoísta.

Diria ao meu narcisismo incompleto o alfabeto do teu corpo inteiro, se não fossem tuas mãos pra nos separar.

Assopraria levemente a brisa cálida do teu quarto em direção a teu ventre, se me deixasse terminar a serenata!Que incompleta excomunga os meus olhos fadigados em você. Insensível.

Eu lapidaria teu nome num universo mágico de luz, com um suspiro ansioso e endêmico, se não fosse...

 

Da rua, o consolo numa voz pálida e rouca interrompe o suplício:

- Cale-se seu mártir filho da puta. Será possível que o romantismo falido é a única parte que te sobra na esperança vermelha de seu suspiro em vida? Desista!

 

E o ato consumou-se.